美文摘抄～冬日，将乡情刻进岁月的年轮窗上结着薄薄的冰花，是夜 ...

美文摘抄～冬日，将乡情刻进岁月的年轮

窗上结着薄薄的冰花，是夜的神用最纤细的笔触画下的。我呵一口热气，那冰花便融开一个小圈，透过它望出去，外面的世界便成了一幅晕开的、朦胧的古画。万籁俱寂，连平日里最是聒噪的麻雀，此刻也缩在某个避风的檐下，不做一声。这静，是厚重的，又是清透的，像一匹新织的素绢，将天地万物都温柔地包裹了进去。我的心，便在这无边的静寂里，悠悠地沉下去，沉下去，直沉到一片叫做“故乡”的温暖土壤里去了。

故乡的冬日，记忆里总是与一种金黄的、暖洋洋的颜色连在一起。那是将晚未晚的夕阳，斜斜地穿过堂屋的木格窗，照在母亲刚端上桌的一碗热汤上的光。汤气氤氲着，将那光搅得如同流动的蜜糖，空气里满是食物朴素而扎实的香气。这时候，父亲总会从屋角搬出那只黄铜的脚炉，炉膛里埋着暗红的炭火，上面覆着一层薄薄的灰。我们将冻得通红的手脚凑上去，那暖意便不疾不徐地，从脚尖一丝丝地爬升到全身，熨帖得每一个毛孔都舒展开来。窗外或许正刮着北风，呜呜地响，但屋里这一方天地，却因了这炉火，因了这灯光，成了世间最安稳的所在。那样的暖，不独是身体的感觉，更是一种沁入心脾的、关于“家”的全部定义。

若是有雪，那便是孩子们的节日了。雪是悄无声息地来的，像一位守信的老友，在某个酣睡的夜晚，轻轻叩响了窗子。清晨推开门，便是一个让人惊诧的、白得晃眼的世界。屋顶、柴垛、光秃秃的树枝，都戴上了一顶顶松软的白绒帽，胖乎乎的，憨态可掬。我们这些孩子，是决计在屋里待不住的，呼喝着冲进雪地里，团雪球，打雪仗，或是小心翼翼地堆一个总是歪着鼻子的雪人。手冻得胡萝卜似的，鼻涕流下来了也顾不上擦，只觉得那股由内而外的、撒了欢的兴奋，能将这整个冬天的寒冷都驱散了。如今想来，那时的快乐是何其的简单，一捧雪，一方庭院，便是全部的乐园了。

然而冬日的意味，远不止于孩童的嬉闹。对于大人，尤其是对于像祖父那样沉默的老人，冬天更像是一段沉思与回望的时光。农事早已忙完，仓廪殷实，天地间仿佛按下了一个暂停键。祖父总是坐在那把磨得油亮的竹椅上，就着窗光，眯着眼，一锅接一锅地抽着他的旱烟。烟雾缭绕中，他的目光常常是望向远方的，空茫而又深邃。那时我不懂，他那目光的尽头，是已然逝去的岁月，还是对来年春耕的盘算？现在我才有些明白，那是一种将一生的风霜雨雪都沉淀下来的安详。冬天的故乡，便也像一位安详的老人，在寂静中收纳着所有的悲欢离合，将它们一一抚平，刻进自己一圈又一圈致密的年轮里。

年轮。是啊，岁月又何尝不是一棵大树呢？每一个离家的游子，都像是被风吹远的一粒种子，在异乡的土地上艰难地扎根、抽芽。我们努力学着当地的口音，适应着不同的气候，将自己的枝叶，伸向一片陌生的天空。我们变得越来越像一棵能独当一面的树了，枝叶或许也算繁茂。可每当岁暮天寒，万籁俱寂之时，心底最深处的那一圈年轮，总会隐隐地发出只有自己听得见的鸣响。那鸣响，是故乡冬夜里的犬吠，是母亲在灶台前的呼唤，是脚炉里炭火轻微的毕剥声。

我离开窗边，屋里的暖气扑面而来。窗外，是这个城市司空见惯的不眠的灯火。而我知道，在遥远的、地图上一个小小的点上，我的故乡正披着一身素净的雪袍，在冬日的星空下安睡。我与它，相隔的已不只是千山万水，更有无法倒流的时光。但奇妙的是，距离与时间，非但没能磨灭那份情愫，反而像一位技艺高超的雕刻师，将“乡情”二字，愈发清晰地、深刻地，刻进了我生命的年轮里。

每一圈年轮，都是一次成长，也是一次告别；是一重山水，也是一缕牵挂。这冬日的乡情，便在这年复一年的刻画中，不再是最初那种尖锐的、令人鼻酸的思念，而渐渐变成了一种温润的、支撑着我的力量。它让我知道，无论我这棵树长得多么高大，我的根，却永远深深地、静静地，扎在故乡那冬日的冻土之下。

很有收获

冬日，将乡情刻进岁月的年轮

美文摘抄

故乡的冬日